El oficio de imaginar

2011-06-03T17:15:00.001-07:00

Zazen

¿Quién soy?

Oigo voces

¿Quién soy?

Y si me voy por una chela

¿Quién soy?

De niño reía

¿Quién soy?

Se oyen las campanas

¿Quién soy?

¿Qué voy hacer al rato?

¿Quién soy?

¿Quién es el que planea?

¿Quién soy?

¿Dónde está el que piensa?

¿Quién soy?

No siento mis piernas

¿Quién soy?

Veo mi rostro

…

2011-06-03T16:44:00.000-07:00

Buenas costumbres.

Tu presencia

me obliga a desertar

de la razón

y de las buenas costumbres.

Vuelves a mi corazón

un gran boquete

por donde mi alma respira.

Sorbes mis

mis malos pensamientos y deseos

hasta la última gota.

Y ni siquiera podemos

darnos un beso.

No puedo leerte.

Cae la lluvia

el goteo caótico

el trueno consecuente

esta sensación

de querer estar

abrazado a ti

que es natural

de la lluvia.

Esta manía

de leerte,

de leerte

como si sólo existieras

tú.

Leerte en cafés, bares y restaurantes,

leerte entre labios, sábanas y frío.

No puedo leerte ahora.

Por eso te escribo.

POEMÍNIMOS.

2011-05-09T21:47:00.001-07:00

UN PRESIDENTE.

Quiso acabar la muerte con los muertos.

Gobernó sobre la putrefacción

Que no lo obedeció.

SICILIA.

Al ahogar

Su voz

Gritó

Un país.

FRASE FINAL.

Ha llegado el momento,

Yo también debo morir.

MAYO 2011.

¿Creen que a este paso

Lleguemos al final del mundo en 2012?

2011.

Todo está perdido.

Podemos empezar de nuevo.

VISIÓN ANTES DE LA MUERTE.

2011-05-09T21:38:00.000-07:00

A Javier Sicilia.

Pertenezco a una era sangrienta, mundo que se asesina ante nuestros ojos.

Avanzo sobre tierra lodosa que la sangre hace cada vez más pegajosa

Antes de que pueda hacer algo y quede sumergido hasta las rodillas.

Frente a mí el espejismo del mar, donde no existe lugar para ninguno de nosotros.

Desde ese espejismo sus habitantes observan asqueados nuestra manera de vivir.

Reconocí en los bellos rostros nuestros rostros también bellos

Antes de que llegara la putrefacción, la muerte, el asesinato, la omnipresente

Bala perdida que se puede encontrar en cualquier esquina

En todo lugar.

Se horrorizaron ante mi situación de muladar, mi olor a fosa común,

Mi impotencia pasivamente lograda durante numerosas muertes y levantones.

Este no es el lugar donde crecí.

Yo no crecí en este país.

Intenté entrar a ese espejismo pero un anciano de mirada sabia y compasiva,

Piel ajada y cabello blanco, pronunció esta sentencia:

“Naciste en tiempos de masacre, condenado a saborear la hiel de la desesperación

Sin haber conocido la confianza.

Regresa al lugar donde tus hechos y omisiones hicieron el paraíso

De sanguijuelas y gusanos.

Intentas escapar de la realidad que eres responsable.

Te sigue a todos lados la recriminación de tus consecuencias.

Los muertos esperan por ti.

Creíste en los gobernantes de la guerra que protegieron su poder

Y ahora gobiernan sobre osamentas anónimas.

Fue tarde tu darte cuenta de las tinieblas.

No quisiste participar en la lucha contra la destrucción y el alto a los asesinatos.

No podrás escapar de la putrefacción de las ciudades, del terror cotidiano, la zozobra

Y la desesperanza a tu alrededor.

Mostraste indiferencia ante los caídos a tu lado. La demencia grita dentro de tu mente.

El letargo destruyó los recursos a tu alcance.

Tu cobardía te hizo esperar la salvación de los que sólo permitieron y ordenaron la masacre.

Si los remordimientos y al arrepentiemiento no te destruyen

Las uñas y los dientes en un cuarto habitado

Por las tinieblas y el temor, sólo te queda esperar el degüello y …”

No pude escuchar el término de la sentencia.

La bala de un sicario aturdió mi cráneo dejando

El aturdimiento y la vergüenza para siempre.

Tres poemas nocturnos.

2010-12-28T13:14:00.001-08:00

I

No digas nada
habla con ella
cállate,
no vayas a decir nada
dile algo a ti que te escucha
tú que sabes hablar, a ver si entiende
te amarras un huevo y no digas nada eh cabrón

Y qué es lo que yo
quería decir?

II

Tanto querer sentir
para que en el mmento
uno quisiera arrancarse
la piel, el alma y los sesos
y no sentir
nada.

La poesía no es una
forma de encontrar
"sensibilidad",
es un intento
personal por arrancarse
desde el hueso
todo este
sentimiento/sensación
que enmohece/castra/roe/
quema/astilla/muerde/
asfixia/desea/enamora.

III

Desde hace tiempo
tengo el sueño atorado
y el cuento inconcluso
de narrar
nuestros encuentros oníricos,
pero, en las noches,
cuando empiezo
a escribirlos para gritar
a los demás
lo que son de verdad
encuentros orgásmicos,
dejo la pluma y me voy a la cama
a soñar...

Soñetus...III

2010-11-12T16:15:00.000-08:00

Tus pechos graves, aves que aprisiono
con ternura como flores que se abren.
Tu olor, del que no quiero el abandono
de mi, de mi piel, de mi alma, Mi Carmen.

...Tu suave pubis del que soy patrono
y dejas que mis dedos jueguen, anden
jubilosos, sintiéndose en su trono
ordenando a las estrellas que te amen.

Clítoris, pezones y lengua en juerga
mientras mi piel sólo dice tú ¡Tú!
Te estremeces en un escalofrío

al aprisionar húmeda a mi verga
que acaricia, entra y sale de este tu
cuerpo tuyo que se ha vuelto tan mío.

Hölderlin.

2010-11-05T18:37:00.000-07:00

Sentado en la jardinera, Armando espera en una actitud meditativa. Quedan pocos minutos de luz diurna y ya las lámparas encendidas congregan a los mosquitos hambrientos que empiezan a salir.
Liz, Diana o como se llame esa mujer que pasa frente a Armando y detiene sus ojos en el libro de Hölderlin que está a un costado de Armando. Libro de Hölderlin y Armando, ambos esperan nada en actitud serena. Los ojos de la mujer se clavan tanto sobre el libro que logran que el cuerpo regrese el escazo paso, paso y medio que se había adelantado el cuerpo a los ojos y mientras el cuerpo regresa ella dice incrédula:
-Hoy dije que si veía a alguien con libro de Hölderlin me casaría con él.
Armando la ve. Es un angelito de esos que ves todos los días y esperas que te hablan. Sin pensarlo, como si lo tuviera ensayando, dice perfecta Armando perfecta entonación:
-Bueno,quizá no me case contigo pero te invito un café.
Eso pensé ahorita, mientras pendejeaba viendo los moscos hasta que me distrajo la niña hermosa que se detiene a ver mi libro de Hölderlin y que parece no creer en lo que ve.

Soñetus...II

2010-11-05T18:31:00.000-07:00

II
Se me acaba el aliento, humedad
que nos invade y se pega a la piel
creando un sudor que sabe a aguamiel.
¡Qué me importa si esto es obscenidad!

...Tu sexo, dulce y adicta ebriedad
que bebo como el más rico coctel
que me hace olvidar que la vida es cruel
¡Y lo bella que es la sexualidad!

Sinalientos, espasmos, estertores,
rasguños, gemidos, gratos dolores
¡tu pecho destila dulzón jarabe!

Coito con la fuerza de milamores,
heróicos cansancios renovadores,
Ánimas benditas ¡que nunca acabe!

Soñetus... I

2010-10-15T18:25:00.000-07:00

Bananita, mi chispita de alegría,
pelusa, cariñito, sonrisita,
cintura preciosa de artesanía,
salamandra, caricia, cebollita.

Juguetones ojos de poesía;
aventurera, traviesa lengüita;
suave y anecdótica orejita.
Cliente viaipí de la cervecería.

Ratoncito, gotita de rocío,
lluvia de luna en las flores lavada,
pequeña hadamadrinamante, encantas

mi vida con tu voz iluminada.
Y busco siempre, entre tanto gentío
decir en tu nuca esto: me encantas.

Poema matutino de hace dos vidas.

2010-10-05T19:19:00.000-07:00

El día se enciende

en tu cabello

y yo bebo,

suave y deliciosamente,

el rocío matutino

en la flor de tu oido

y la dulzura de tu nuca.

Ver tu rostro

es alegrar el día

e iluminar al sol.

En tus siento

nuestras reencarnaciones

anteriores,

has sido mía infinidad de veces

y seguiré siendo tuyo otras tantas.

Aceptemos el destino

y temamos al tiempo

¿Cuándo nos vemos?

Si fueras...

2010-10-05T19:00:00.000-07:00

Si fueras ave

por más que te amara

te dejaría volar.

Si fueras una nube

te vería felizmente

pasar.

Si fueras flor

te contemplaría

sin cortar.

Si fueras mi alma

me salvaría para que

al cielo pudieras llegar.

Pero eres mujer,

no eres ave, o nube, o flor

o mi alma,

¿Cómo diablos entonces he de tratarte?

Chingada madre!

2010-10-05T18:51:00.000-07:00

Que se me acaben las plumas, la tinta, los papeles, las telas, la sangre. Tampoco me dejen ni la saliva, el sudor, la bilis o el semen. Quítenme todo, hasta las partituras del aire. Cómanse mis dedos. ¡Hagan algo! Pero no quiero describir a la muchacha de esta mañana que no me atreví a hablarle.

Al pelo.

2010-10-05T18:37:00.000-07:00

De plano hoy mis hormonas buscan con quéso las tortillas. Siento una urgencia en mis manos de acariciar, unas ganas tremendas de morder y besar, locura por bailar rítmicamente sobre alguien, perderme en unos ojos durante unos segundos o varias vidas. Dejar mi simiente chorreando, en una entrepierna, una espalda, un pecho,una mano, un alma.

II

2010-10-05T18:22:00.000-07:00

Quiero arrancar

de un tajo

tu alma de violetas,

escuchar por horas

el canario que hay

en tu sonrisa,

beber tu

pecho de leche,

inclinarme

devotamente ante

el bebedero que

hay en tu cuello,

nadar en la alberca de tu

espalda,

oir la inmensidad de tus

ojos,

pedir deseos a las estrellas de tu

pelo,

aprisionarme

en la jaula de tu boca,

suavizar con miel

el tallo de tus piernas,

equivocar tu nombre

con mil y un

lindos sustantivos,

soñar que vivo

y escribo

este poema

mientras duermo

en el interior

de tu

adictivo sexo.

I

2010-09-24T17:38:00.001-07:00

Japamala de la muerte
Rey de oros
Blues despertador
Transparencias de dibujos en mis manos,
oidos sumidos en un pozo,
aturdidos de agudos.
Libreta de piel de vaca,
guerrerona,
una salida en falso,
dos tres eyaculaciones prematuras
5 momentos en los que arriesgué
la muerte
a costa de la vida
y empeñé el alma para
tener cuerpo, cerebro y, por desgracia,
también mente.

Un cuento ético.

2010-09-24T16:58:00.000-07:00

Un general forma temprano al pelotón de fusilamiento, aún el sol ni siquiera ha despertado del todo. Entre el pelotón de fusilamiento y el paredón está el general dando las órdenes necesarias:
¡Preparen!
Desconcertados pero de manera mecánica, los soldados preparan sus armas y cortan cartucho.
¡Apunten!
Sin entender lo que suceden obedecen y apuntan al general que grita
¡Fuego!
El soldado que dispara, ¿es absurdo por obedecer la orden de su general de asesinarlo?

Supongamos que en nuestra historia un capitán, el que sea, no importa cuál, ve lo que ocurre y al tiempo que uno grita fuego el responde con un
¡Alto!
¡Bajen las armas!
Mi general, lo siento, no puedo permitir esto.
Es atroz, es absurdo.
Es suicidio.

El general, molesto, saca su pistola calibre 45,

No los haré que me suiciden. Los haré que lo hagan en cumplimiento de su deber.

Quita el seguro. Mata al capitán. Enfoca al pelotón de fusilamiento, dispara aquí y allá de la línea de fusilamiento, cayendo un soldado al inicio, otro al medio, otro al final de la línea de fusilamiento hasta que después de 5 ò 6 disparos e igual número de caídos, el general cae, ¿asesinado?

Poema II

2010-08-23T17:18:00.000-07:00

Respira más,
más, más
-no jadees tan fuerte-
gime
sí,
respira
chssst,
nos escuchan

gime
gime
gime

muérdeme

no dejes nada
de mí
que yo
que yo me acabaré todo
de ti
me acabaré todo
en ti,
gime, respira rápido,
fuerte, jadea, muérdeme.

Oigo
tu voz
tan clara
como un eco,
como si de tan suave
que hablas
me dijeras todo

en el corazón sin palabras.

Cómo siento
tu presión
cuando
te penetro
Siento
que arrancas
mi corazón
y lo pones a
lado del tuyo.

Ah, me arrancarás
el alma un día de estos.
Por favor, no te asustes,
quiero hacerlo.

Tus manos desnudan
mi sudor
por todo mi cuerpo
cubierto por ti
como un pulpo.
Soy la primer presa
que con gusto morirá feliz.

El helecho
murmura desde la
esquina algo
ininteligible
y lleno de oscuridad.
Es maravilloso,
pero no me interesa
nada
ante nuestro
acelerado
cruzar
límites de placer.

Esto es un duelo
que durará
toda la noche.
Pelearé hasta el final,
quiero matarme sobre ti
y morir tembloroso
sobre las sábanas
de tu pecho.

Estoy temblando,
estas columnas
se derrumbaràn
y no podré
sostenerme más
sobre ti

-Ven

Bajas mi pecho a tu pecho-

-Yo te sostengo.

Poema I

2010-08-17T22:30:00.000-07:00

Tu gemir rugiente
que nadie escuchaba
más que mi piel
Tu piel
poesía a ritmo
de tambores inexistentes
a lado
del cuarti de tu mamá
Tu cadencia
de olas sobre el
sillón naranja
que ahora
se quedó ahogado
en el mar de
la memoria erótica.

La memoria erótica
que se ha vuelto
autista pues recuerda
cada posición de cada
uno de tus cabellos
en cada diferente posición.

Posiciones encuentros
en las que me sentía
nuevo, imbécil
y sabio dueño de
ti
queriéndote conquistar.

Beber tu cuello
ha sido el mejor
vaso que he tenido
y más
en una cocina.

Cómo no voy
amar cocinar.
Cómo no amar
tu estufa, tu refri
tu alacena
donde escondí
todos tus gritos
para enlatarlos
mientras te hacía
húmeda ensalada
entre mis dedos
y mi boca.

Ven, dame,
a dónde llevas
esa boquita, no recojas
ese plato con tu lengua,
voy a lamerlo
hasta no dejar nada.

Totalmente limpio para volver a
ensuciar y luego...

Silencio,
la montaña
se excita con
el roce de
nuestros ojos
enlazados a
dos centímetros
de distancia.

Ya no sé
quién es quién,
si tú soy yo
o qué va a quedar
si separamos
este nosotros.

Fue en un café...

2010-08-16T20:25:00.000-07:00

Y de repente, a estas horas de la tarde, como que siempre me hace falta el amor. Lo busco en el café, la calle, la plaza, los bares: sitios desolados de amor pero habitados por otros buscadores como yo o de aquellos que vienen adoloridos de haber estado ya con el amor
la amor
lo amor.

Justo en el momento en que dejo de escribir, una mirada encuentra mis ojos anhelantes, quieren quedarse ahí, clavados, mirando, uniéndose a la Gran Alma, enamorar desde lejos, telapáticamente a esos ojos fortuitos aparecidos de la nada. Mi mirada corre, se esconde en el resguardo tembloroso de mi timidez.

NO HAY LUGAR.

2010-07-21T12:59:00.000-07:00

Estaba harto. Quería huir. A dónde fuera. Quería huir. Siempre quería huir. Estaba ya cansado de ir de un lugar a otro para en todos los lugares sentirse mal y querer huir. En su pueblo quería estar en la ciudad, en la ciudad quería estar en la playa, en la arena, frente a la palaya y escuchando al mar, quería estar en una habitación con una hermosa mujer, libre, independiente, sexosa y que además de todo, lo amara. Cansado, visitó psicoanalistas, terapias, psiquiatras, gurús, brujerías, reuniones esotéricas tipo new age, se hizo masón, rosacruz pero nada lo hacía sentirse bien. ¿Por qué me siento así? ¿Por qué siempre quiero correr hacia otro lado? ¿De quién huyo? ¿Qué busco? ¿A quién persigo?

Estaba perdido siempre y en cualquier lugar. Quizá, lo que tenía que hacer es cambiarse de cultura. Quizá su malestar se debiera a su cultura globalizada, capitalista y occidental, a lo mejor en otra cultura se sintiera mejor, pero…qué cultura elegir. Es más, ¿por qué elegir una cultura? ¿Por qué no ser un simple ser humano natural y salvaje? No, es demasiado. Soy un hombre de comodidades mínimas. La sierra, la playa son demasiados agrestes para mí, Necesito por lo menos las comodidades mínimas, una taza, quién haga de comer, que haya gas para comer, boyler para bañarse, mesa, sillas, colchón, sofás, souflés, literatura, papelerías donde surtirse de plumas de punto fino. Ahora también estoy perdido. Entre la cultura y el salvajismo también me encuentro perdido. ¿Cómo lograré sentirme a gusto en algún lugar?

Por mucho que se hablara de ello, las relaciones con las chicas no siempre te hacen sentir a gusto en algún lugar, además, si te hacen a gusto, es solo algunas veces y en muy contados momentos. ¿Soltería o vivir con alguien? Aquí también la brújula se había despolarizado y perdido el Norte. Aunque no lo reconociera, era muy similar a una niña adolescente de 15 años. Soñaba con encontrar a su pareja, que lo amara. Soñaba que en algún lugar, en algún momento determinado iba a encontrar a la chica indicada y entonces ahí realmente se vería trastornada su indecisión de vivir con alguien y aceptaría gustoso vivir con ella y crear una familia. Como en los cuentos de hadas. Nada más despreciable en mí, un chico de 24 años y que además se llama Eusebio. Un solo nombre. Eusebio Aceves González, arquitecto. ¿Por qué un solo nombre? Quizá si tuviera dos nombres usaría el primer nombre –o el segundo- no sé, para su vida pública y el otro lo usaría solo para su vida íntima. También perdido entre dos nombres de los cuales uno ni siquiera existe.

Solo sentía que estaba en el lugar adecuado cuando veía muchas flores juntas, cuando fumaba un porrito y escuchaba música y/o cuando lograba entablar una conversación con una chica. Claro, la charla tenía que ser amena, si no, sentía que estaba en el lugar más absurdo del mundo platicando con la mujer boba que desearía matar o coger en esos momentos. Pero el placer logrado raramente duraba mucho. En promedio unas 4 horas, a veces 6 horas pero, incluso una vez estuvo a gusto hasta 12 horas. Ah, qué día tan genial, una mujer bella que decía que lo amaba, que escuchaban música juntos y además dejaba a Eusebio fumar marihuana. Cogieron, durmieron, comieron, se bañaron, volvieron a hacer el amor y en los interludios de estas actividades fumaba y ponía música. Lástima, ella lo engañó y ya no volvió a verla. Además, pensaba Eusebio, sí era medio aburrida y sosa, digamos que esa fue suerte de un solo día que el azar y la diosa fortuna me regalaron.

Pero hoy, hoy estaba decidido a llegar al fondo de todo. Una hoja en blanco frente a su gran y cómoda mesa de arquitecto y en su mano derecha una pluma de tinta negra china con la que amenazaba escribir pero al final la hoja terminaba blanca, virgen, reluciente. Tenía decidido ser sincero y honesto consigo mismo y escribir en esa hoja el por qué no se sentía a gusto en ningún lugar. Sería honesto. Dejaría libre a su inconsciente para que dijera por qué era así. Si lograba hacerlo, el mal quedaría ya escrito en ese papel y él, Eusebio, podría vivir tranquilo, seguro, feliz, satisfecho, en cualquier lugar en el que él estuviera. Sería como exorcizar el mal psicológico a través del rito de la escritura. No escritura automática como la de los dadaístas y surrealistas que según Eusebio con tanta boruca no dejaban que el inconsciente realmente hablara, sino que entre tanta palabra el inconsciente creaba mecanismos de defensa y dificultan el darse cuenta realmente de la verdad, de que ocurre dentro de su mente. No, su método era distinto. Era aceptar la imposibilidad, la impotencia, la desesperación sociópata ante la página en blanco que es una muestra de nuestro propio silencio e incertidumbre al tiempo que también sabemos que tanta blancura significa mucho ruido dentro de nosotros pero con la certeza de que la verdad está ahí, solo falta vencerse a sí mismo, no caer en la desesperación ante la nada ni sentirse soberbio e intentar crear algo en esa página. Crear, una manera de hacerse pendejo y hablar de otra cosa menos de lo que te pasa dentro.

Después de visitar los estados de ánimos más variados ante sí, siguió firme ante la página en blanco. Desesperación, enojo, coraje, sensación de sentirse el ser más estúpido del universo, frustración y, por supuesto, ganas de correr y estar en otro lugar fueron los fantasmas en su máquina cerebral que lo visitaron en esas tres horas frente a la página reluciente y brillante por su blancura. De pronto, ante esa blancura que de un momento a otro alumbró todo su estudio y encandiló sus ojos, sintió, por un extraño momento una gran iluminación. Pensaba que así era el nirvana, el satori del que hablaban las religiones orientales. Cuando se recuperó de su ceguera blanca momentánea, vio la página tomo la pluma firmemente y con grandes letras grandes escribió horizontalmente sobre la hoja: NO HAY LUGAR. Respiró aliviado y salió a la calle.

Por el clima...

2009-03-23T21:30:00.000-07:00

Ante la clásica pregunta que entre conocidos nos hacemos sobre qué clima preferimos, frío o calor, yo siempre respondo de manera gélida y terminante: frío. No sé si desde niño tengo fregado el termostato (¿ o será el radiador? )o que ya me estoy haciendo viejo, pero yo cada año me siento con mucho calor. Al sentirme así, recuerdo a mí tía Dominga (quien dicen que murió de 98 años, pero yo creo que sí tenía más) que cada año decía: nunca había hecho tanto calor como este año. Siempre, cada año, era la misma frase. Cada año superaba al otro, fuera frío o calor. Yo nada más paraba oreja y me quedaba en la babosa (eso lo hago desde los cinco años de edad). Sin embargo, así me empiezo a sentir yo, creo que ya me estoy haciendo viejo.Pero a pesar de mi vejez, sigo aprendiendo. Ahora me dio la de ser monero, de no saber hacer más que monitos de palitos, en dos días he progresado mucho y empiezo ya a hacer caras graciosas. Pontxo tenemos pensado hacer un trabajo en común que implique textos y caricaturas, a ver que tal, les estaré informando.
Por lo pronto ya me voy, tengo que ir a una cata de diferentes chamoys y a pruebas de sabores extremos, tales como doritos nachos con ollitas (esos pequeñas ollitas naranjas con dulce picosito).
(Desde haces unos días, ente Lupita y yo dio por terminada una relación sentimental para iniciar una bella amistad. Agradezco a todos los que nos ayudaron a que este proceso fuera (o sea) más llevadero. Le deseo mucha suerte a ella y me deseo mucha suerte a mí.

Bobby y yo.

2009-01-29T17:12:00.000-08:00

Hace algunas semanas, mi hermano (el mayorcito, como diría mi tía Dominga) se llevo al pastor belga malinois del patio de mi casa para llevarlo a Guadalajara a una escuela para perros. Bobby, nombre del canino, hacía que al llegar a casa fuera toda una odisea cruzar el patio para llegar hasta el interior del hogar. Es un perro totalmente inofensivo, pero sumamente juguetón, encimoso y baboso, estas tres notas de su personalidad canina no las sufríamos en la familia como un mal, sino como una alegría. Nunca antes había sido tan interesante cruzar el patio en menos de treinta segundos sin que el Bobby detuviera al transeúnte con su tremendo cuerpo, encimando sus patas y babeando pantalones, chamarras y demás prendas recién traídas de la tintorería.
La estadía del ludópata can en la escuela fue de 15 días con un costo total de tres mil pesos. Mientras el Bobby no estuvo en el patio, se sentía un vacío al llegar a casa y simplemente cruzar el jardín tranquilamente hacía pensar en qué sería del Bobby cuando regresara. Justo cuando mi madre estaba ya sumida en la depresión por la partida momentánea de su perro hijo (hablo del Bobby) y mi hermanito el Bipolar no sabía si extrañar al Bobby o celebrar su ausencia el perro regresó.
Ya estando en la casa nos dimos cuenta que los 15 días que Bobby pasó en la escuela no significaron más que algo así como los estudios primarios impartido en alguna escuela perdida y abandonada por las hummers de Elba Esther. El Bobby sigue siendo el perro juguetón que en vez de pararse en dos patas brinca como loco en sus cuatro patas. Aún sigo investigando si esto se debe a un mal neurológico o a que el Bobby en otra vida fue toro de rodeo. La única diferencia entre el Bobby analfabeta y el Bobby graduado son cuatro palabras: Jío, para que Bobby camine a lado tuyo; sit para que Bobby se siente decorosamente,; steit, que viene siendo la palabra mágica para calmarlo cuando trae un desmadre y down para que el can se ponga en una posición como de gato a punto de comerse al ratón. Todo lo anterior solo puede realizar el Bobby si se le pone la cadena de castigo, sin dicha cadena el Bobby sigue actuando cual chiquillo en salón de clase sin maestro. Ah pero eso sí, si queremos que el Bobby aprenda todo lo anterior tiene que ir a hacer el curso avanzado, que en términos prácticos sería como su secundaria, así que se lo tendrían que llevar otros quince días y nosotros pagar otros tres mil pesos. Mejor que se quede así. Ni en mi educación invierten tanto.

Si le pusiéramos fecha de caducidad a las relaciones.

2009-01-21T11:48:00.000-08:00

¿Qué pasaría si así como tenemos – y hasta festejamos- el inicio de una relación, le pusiéramos también una fecha de caducidad? Es decir, así como (quizá cada mes) festejamos el inicio de una relación, pusiéramos una fecha de posible término a la relación, 31 de Diciembre por decir algo, llegando ese día el novio y la novia se sentarían mirándose fijamente a los ojos y se dijeran si quieren continuar la relación o si mejor ahí paran todo el carro y cada quién se va por su lado. Quizá se dijeran que se daban un intento más de tan solo seis meses. No sé. Pero tal vez si hiciéramos esto, dejaríamos de preocuparnos por el amor eterno y centrarnos más en un amor real, en un contrato relacional en el que si la otra persona te interesa, necesitas darle lo mejor y más lindo antes del cumplimiento o finalización de la relación. Los contratos serían renovables y podrían hacerse por el tiempo que las partes – el hombre y la mujer involucrados- decidan.

Claro que si antes del cumplimiento del contrato alguna de las dos partes quisiera ya mejor dar por terminada la relación, se podría hacer, no se trata de intentar cumplir el contrato sin importar si se ama o no a la otra persona, sería como esas esposos que solo siguen juntos por los supuestos votos, pero que en realidad no se aman, sino que viven en contaste guerra con el otro. Se trata de darse cuenta que el tiempo vuela, el tiempo pasa rápido, se trata de olvidar el amor de los cuentos y centrarse en un amor real y concreto. Intentar amar al otro no a ojos cerrados sino con los ojos bien abiertos. Si en realidad te interesa la otra persona para pasar algún tiempo de tu vida a lado de ella, y quieres que al término del contrato se renueve otro – puede ser un contrato por más tiempo, con más exigencias, habrá quién deseé hacerlo por tiempo indefinido, cada quien- con el fin de seguir compartiendo momentos de tu vida con la persona que has elegido como pareja. Quizá si hiciéramos esto, nuestras relaciones cambiarían. Lástima que siempre tengamos miedo al futuro y evitemos pensar en situaciones – presentes y futuras- que nos causan incertidumbre. “La mismísima esencia de la aventura es la incertidumbre. Si alguna vez me caso, intentare, desde luego, olvidarlo” Oscar Wilde Dixit.

Bar.

Estas sencillas líneas
hechas al galope
se parecen a ella.

Este apunte,
hecho en una servilleta
en medio de un bar.

Se parecen, pero la recuerdo más hermosa.

Sensual hasta el martirio.
Más hermosa ahora que la recuerdo.

Lástima que ahora sólo sea recuerdo:
el apunte, el bar, ella.

Un cuento erótico escrito hace dos años.

2009-01-20T07:42:00.000-08:00

DIANA.

Diana se estira desde fuera del cuarto de baño y abre la llave del agua caliente. Su mano izquierda sostiene sobre sus redondos y pequeños senos la toalla que le cubre solo la parte frontal de su cuerpo. Es una toalla corta que apenas cubre el castaño pubis, la parte principal de esa copa de placer cuya base son las piernas.

El vapor empieza a salir de la continua agua de la regadera como un torrente amansado, dominado. Diana entra al cuarto de baño, levanta un poco su pie y lo acerca hacia el agua al tiempo que la mano contraria al pie hace lo mismo. Es maravilloso ver como se separa ligeramente una pierna de la otra. El agua está lista.

Entra de frente al agua, con los ojos cerrados pero la mirada alta. El agua se apresura a llenar su cara de gotas tibias. Su cuello, sus pechos, su vientre se empiezan a llenar de caricias en forma de hilos de agua tiernos y traviesos que no dejan un solo espacio de su piel sin acariciar. Su espalda recibe también las mismas caricias, comenzando por sus hombros y recorriendo su espalda. Es como un frío abrazo que comienza en los hombros y que conforme bajan los brazos por la espalda se va convirtiendo en un abrazo pasional. Ella sigue de frente y el agua ha llegado a su cadera y recorre lentamente sus nalgas suaves y redondas. Sus nalgas son unas pequeñas montañas en donde las gotas de agua se detienen, duran un poco más en recorrerlas. Es como si ella se entregara a Daniel y él la recibiera con un beso largo, lento y apasionado y al mismo tiempo Daniel tuviera la capacidad de acariciar todo su cuerpo al mismo tiempo. Dando caricias como si fueran las primeras caricias que han existido en el mundo.

La regadera se ha convertido en un mar de besos, de caricias, de respiración, de alientos.

Ella está pensando en Daniel. Se nota en su rostro, cómo cierra los ojos, cómo aprieta muy suave la boca. La esponja jabonosa recorre su hombro, su cuello, sus brazos. Dibuja círculos de espuma en sus pechos, espuma que la regadera limpia con sus lenguas de hilos de agua.

Recuerda como la excita Daniel, como la besa en todo su cuerpo, su aroma a ébano y a pino. Como sus dedos acarician su vulva con la misma delicadeza con la que el sacerdote toma la hostia, como lo más sagrado. La cara de él, de niño y hombre a la vez lleno de placer cuando la penetra con delicadeza, como va entrando dentro de su vulva húmeda, de esa humedad cálida y placentera. Ella siente como un suave puñal se incrusta en su ser, pero no la mata, solo la hace enloquecer de placer. La voz de él gimiendo a lado de su oreja la excita. Ella lo abraza, lo jala hacia si. Aprieta las nalgas de Daniel para que esa daga divina pueda entrar más. Si por ella fuera eternizaría ese momento.

Ella recuerda todo esto mientras en la regadera ella misma acaricia su vulva, pasa sus dedos por su entrada gloriosa, por su clítoris que se va agrandando junto con su excitación.

Está sintiendo los placeres previos a ese instante en el que uno siente la levedad del ser.

Ahora está sintiendo esa levedad intensa del ser. Levanta su cara al tiempo que de ella salen tiernos gemidos placenteros.
Recarga su antebrazo en la pared y sobre ella su cabeza, mientras una extraña energía recorre sus sinapsis llenando todas sus células de placer. El agua se desliza sobre su espalda, ahora no gime pero sigue exhalando por la excitación.

El agua se empieza a enfriar y le ayuda a regresar de ese mundo de placer al mundo real. Aún con su corazón acelerado termina de asear su cuerpo y con esto el baño. Ha demorado mucho hoy en la regadera. Tendrá que apurarse para no llegar tarde al trabajo. Durante el día, en su oficina, viendo a través de su ventana como pasa la gente por la calle, volverá a recordar esta sensación.

Memoria,

te lo imploro.

No seas cruel carcelera,

permíteme besar el rostro

que tan celosamente guardas.

De regreso.

2009-01-19T07:44:00.000-08:00

"A mí trabajo quiero y me entrego. / Más hoy mi aturdimiento no me alienta a componer. /El día pesa en mí. Su aspecto / se ensombrece cada día más. No cesa el viento ni la lluvia. / Prefiero mirar a escribir."Estas líneas de Cavafis explican de manera excelente mi silencio y el por qué no había publicado nada en mi bitácora. En realidad, hubo muchos sucesos que pudieron ser publicados aquí: la estupenda navidad que pasé (festejada de manera nada tradicional), el año nuevo que viví en Amatitán, el asesinato cobarde y atroz a manos de los policías ocotlenses sobre la humanidad de Fernando López Alejandre, mejor conocido como "El Naco", la marcha sin precedentes que se dio en Ocotlán con el fin de exigir justicia respecto a dicho asesinato, las desafortunadas declaraciones de Absalón García Ochoa, presidente de Ocotlán, respecto a la marcha (cuando marchamos a favor de los trabajadores de industrias Celanese fuimos porros, ahora que marchamos pacíficamente por la justicia resulta que somos delincuentes).Tantos asuntos, actividades, sentimientos y personas sobre las cuales escribir, y sin embargo, preferí el silencio. ¿ Por qué? No lo sé a ciencia cierta.

Tal vez tantos asuntos implicaban que me dedicara a vivirlos intensamente, lo cual hice. Sin embargo y lo que sí es seguro, es que estoy de regreso. Agradezco a los y las que extrañaron estas letras, especialmente a Lupita, Mony, Pontxo, Celia y demás gente que me urgió a escribir. Sin más, les dejo el siguiente poema para en los días sucesivos mostrar los escritos que durante este tiempo escribí pero no han sido leídos más que por mí.

Muchas gracias por la espera, pero sobre todo, gracias por el recibiento.

Espejo.

Recuerdo esa noche
en la que desnuda te
contemplabas frente al espejo
que está en mi cuarto.

Ahora, ese espejo.
-que ha visto tanto-
sigue feliz por haber reflejado
la Belleza
por unos instantes.

Diálogo entre dos de mis múltiples mí mismo.

2008-12-04T08:55:00.000-08:00

No soporto a este mí mismo llorón y depresivo que cada rato quiere morir pero no se anima. Qué infantil, qué falto de afecto, deberías ir a buscar abrazos, besos. Quizá de verías intentar irte sacando una a una esas espinas que te han clavado. Despacio. Vamos, ánimo. Hay que ir por libros, por las meninas. ¿Ya no quieres leer? Entonces sí estás jodido. Vamos intenta reanimarte un poco, yo sólo no puedo salvarnos a todos los mí mismo que habitamos aquí dentro. Vamos, tienes que ayudarme. Hoy quizá es tu día de estar triste pero no nos lleves a todos por la borda. ¿Qué tal un gallito eh? Ya lo traigo forjado. Ah vamos, ni siquiera eso te reanima, estás jodido eh, muy jodido. No quieres música, no quieres porros, no quieres hablar con nadie, qué difícil eres. Vamos, vamos, dejas de chillar. Bien está bien, llora si es lo que quieres hacer, pero intenta reanimarte, está bien? En lo que lloras voy a fumarme el porrito a ver si nos podemos reanimar un poco, va.

Las cosas.

¿Cuántas pertenencias personales nos sobrevivirán?
Quizá cuenten nuestras historias
a través del polvo
que es el lenguaje con el que las cosas se comunican.

Insomnio

2008-12-03T11:01:00.000-08:00

Quizá y todo debió de ser un error. Yo solo quería dar una vuelta, estar con alguien, tomar unos whisky´s para engañar el frío. No encontré a nadie, sólo a ese maldito Insomnio que me perseguía recitando ese cuento de Virgilio Piñeira:

El hombre se acuesta temprano. No puede conciliar el sueño. Da vueltas, como es lógico, en la cama. Se enreda entre las sábanas. Enciende un cigarro. Lee un poco. Vuelve a apagar la luz. Pero no puede dormirse. A las tres de la madrugada se levanta. Despierta al amigo de al lado y le confía que no puede dormir. Le pide consejo. El amigo le aconseja que haga un pequeño paseo a fin de cansarse un poco. Que en seguida tome una taza de tilo y que apague la luz. Hace todo esto pero no logra dormir. Se vuelve a levantar. Esta vez acude al médico. Como siempre sucede, el médico habla mucho pero el hombre no se duerme. A las seis de la mañana carga un revólver…

-¡ Ya te dije que no encuentro el revólver!

…y se levanta la tapa de los sesos. El hombre está muerto pero no ha podido dormir. El insomnio es una cosa muy persistente.

-¡ Ya lo sé!

El hombre se acuesta temprano. No puede conciliar el sueño. Da vueltas, como es lógico, en…

Alfombra de resentimientos.

El anciano esposo detien su lectura
y pregunta a su anciana esposa
-que está en la otra cama de la habitación del hotel de lujo-

-Si fuéramos jóvenes,
¿Qué estaríamos haciendo ahora?

La imagen de dos jóvenes retozando
en amor, deseo, en urgencia,
corre ante sus ojos como una película.

-un suspiro detiene la visión-
Vuelven
-intentan-
a lo suyo.
Él, su libro.
Ella, el televisor.

Dolorosas imágenes de rencores, frialdades,
daños al otro (con o sin intención)
recorren las mentes de ambos.

No saben que del "amor" de ahora
al amor juvenil,
solo hay que cruzar
la alfombra de resentimientos que separa las camas
de esa habitación de hotel lujoso.

Días de ausencia.

2008-11-25T08:08:00.000-08:00

Quiero explicar mis tres días de ausencia de esta bitácora. Sábado y Domingo no escribí, ya que como dice “El Negro”, mi maestro de teatro, yo descanso haciendo adobes. Lo anterior se refiere a que por una mala acción en alguna vida pasada, mi castigo karmático es trabajar los fines de semana, y el resto de la semana también. Así que sólo estaré en esta bitácora de lunes a viernes.

Hasta aquí he explicado mi ausencia durante el fin de semana. El día de ayer, no apareció mi texto en la bitácora, debido a que cuando ya tenía listo el texto la computadora se reinició y perdí la información que llevaba y no pude el resto del día volver a escribir. Resumo el texto de ayer. La selección mexicana de futbol femenil, cayó 5- ante un equipo brasileño conformado por bellas mujeres y excelentes jugadoras. Con todo y que las mexicanas (quienes también tenían lo suyo en cuanto a belleza, bueno, sólo algunas) al final del encuentro ya se encontraban cansadas. El ánimo y la entrega de las mexicanas me cautivó. No importa que hayamos perdido 5-0, no importa tampoco que el último gol haya sido un autogol. Lo intentaron, entregaron la casta.

Si quieren ver contra qué clase de equipo se enfrentaron las mexicanas, les dejo este link donde aparece la rubia brasileña que hace saques de banda como si fueran tiros libres. Bien podría organizar ella la versión futbolística de los Harlem Globes Trotters.

http://www.youtube.com/watch?v=ep7fuFnuKeo&feature=related

¿Dios?

No lo sé todo,
pero puedo aprenderlo.
Dios debe estar aburrido.

No lo puedo todo,
pero puedo (y me encanta) intentarlo.
Dios es un tullido, muerto viviente de la inacción.

No siempre soy bueno,
pero aprendí a pedir perdón.
¿Dios? No tiene sentimientos, no tiene corazón.

HOY TOCA.

2008-11-21T09:03:00.000-08:00

Debido a la polémica que se sucitó el día de ayer, hoy tengo que mostrar una posición al respecto. Primero, que el Club del Tornillo no sabe completamente qué se hace en una noche de "niñas", así que muchas de sus acciones tenemos que suponerlas. Que quizá no hayan hecho todo lo que suponemos no significa que no estuvieron cerca de hacerlo, o que no lo han hecho alguna vez o que muy problamente lo van a hacer.

Segundo, nuestra noche para el Club del Tornillo sigue en pie y pronto les daremos la fecha, para que si gustan aprovechar realizen otra de sus noches de "niñas", digo, aprovechen que les damos chance juntarse.

Tercero, que a pesar de esta guerra infantil de sexos, sepan que las amamos, admiramos y reconocemos el importante lugar que ocupan en nuestra vida. Por lo menos yo, soy lo que soy gracias a la formación que me han dado la mujeres que han habitado mi vida. Y aunque la presencia y cercanía de nuestros amigos es invaluable, el contacto cercano con una mujer (sea amiga, pareja,amante, amigovia o lo que sea) es totalmente distinta a cualquier amistad masculina y la presencia femenina es necesaria para nuestra existencia y crecimiento como hombres. Acepto también que ustedes son las que manejan finalmente las decisiones y quienes controlan por lo regular la relación hombre-mujer, pero eso no lo podemos aceptar de manera explícita ya que la gran tradición mexicana de machos que nos antecede, nos impele a ser como Pedro Arméndariz, "El Indio" Fernández, Pedro Infante y Jorge Negrete entre otros. Así que mujeres, hagan de cuenta que no leyeron nada y nosotros seguimos fingiendo como que mandamos.

Por último, es viernes y las temperaturas muy frías, mejor busquemos el cobijo y el amor del sexo femenino. Las y los que puedan con su pareja, adelante. Las y los que no podremos estar con nuestra pareja, podemos salir a cenar con alguna antigua amistad o cualquier otra cosa. Si tampoco lo anterior se puede, pues un película o un libro de poesía pueden bastar. Lo importante es que por lo menos hoy, busquemos el amor en todas sus manifestaciones,que intentemos darnos algo de placer y no dejemos que la tristeza u otros sentimientos nos roben el amor y la alegría de la vida. Es viernes, y como dice Germán Dehesa, HOY TOCA. Cada quien decida que le va a tocar el día hoy.

Ausencia incierta.

Sé que algo me falta,
ojalá pudiera saber qué.

De Sabato a Men´s Night (El club del tornillo).

2008-11-20T08:12:00.000-08:00

Aún con la gripa a cuestas y a todo lo que da, amanecí de buen humor. Lo anterior se debe a dos razones. La primera es porque anoche leí "La resistencia" de Ernesto Sabato (Seix Barral, 2000). En este libro, Sabato habla sobre la soledad que vivimos en esta era globalizada. Hemos atrofiado nuestros sentidos, sólo sentimos lo que está en el televisor o en la pc. Pero los detalles insignificantes, como el platicar con un amigo en un café, disfrutar un sopa caliente, valorar la habitación y lo que tenemos en ella, son ahora placeres que nos hemos vedado. Sabato nos invita a no vivir una vida virtual, sino a vivir una vida atenta a nuestro alrededor y a sentir al máximo lo que nos rodea. Sabato no quiere que nos atrofiemos, que atrofiemos nuestros sentidos por no usarlos. Así que hoy, he decidido valorar todo lo que me rodea. Camino al trabajo me detengo y veo los ficus y las personas que van caminando. Ansío llegar al final del día para estar ocioso (Sabato recomienda el ocio, la soledad creativa, el tiempo en el que no "produces" pero que miras al infinito al tiempo que miras tu memoria) y estar con aquellos que me aman. Algún día (pronto), tendré en mis brazos al ser que más amo y que he dado vida: mi hija.

Pero antes de soltarme a moco, lágrima y baba, tengo que comentar la segunda razón por la que amanecí de buen humor y con ganas de vivir. La ladie´s night fue todo un éxito, pero la men´s night todo un fracaso. Sólo mis amigos Api, Pontxozomatli y Arni aguantaron vara y estuvieron firmes al pie del cañón en una triste noche de hombres. No se preocupen, vengaremos esta afrenta,así muera de gripa, tendremos nuestra mega noche de varones. Vayan alistándose galanes, aparten su dinero y tiempo en la agenda. "Niñas" pronto verán que una noche de hombres es más divertida que una pijamada de niñas borrachas con caribe cooler y que brindan ¡por el amor! (hazme el refabron cavor). Eso sí, de una vez les advierto que aunque nos rueguen, no entraran en esta fiesta de hombres.

De cualquier manera, y como caballero que soy felicito a todas aquellas que participaron ayer en la noche de niñas. Reciban un fuerte abrazo de mi parte y del "Club del Tornillo".

Tiempo.

Hoy,
lengua pastoza con sabor al ayer.
Hoy,
mañana cumplido sin sabor
a mañana,
a futuro,
a esperanza.

De Fuentes a Ladie´s Night.

2008-11-19T17:56:00.000-08:00

El día de hoy tenía pensado escribir en esta bitácora sobre mis lecturas que hice el día de ayer de Carlos Fuentes. Leí en la comida "Aura" para en la noche leer el cuento "Muñeca Reina". Este último cuento está en internet y es muy recomendable su lectura. También voy a empezar a leer y espero terminar de leera "La región más transparente" (también de Fuentes). He intentado leerla completa tres veces, pero nunca lo he terminado, espero que esta vez no sea el caso. ¿ Por qué leer a Fuentes? Pues porque le están haciendo aniversario. Calderón recomienda la lectura de Aura mientras años atrás Carlos Abascal intentabab prohibir su lectura( de "Aura") debido ¡al erotismo que hay en el texto! En fin, también se podrá pensar y acusar a Fuentes de ser intelectual de derecha. al respecto pienso que sí, pero en cuanto a literatura, creo que Fuentes es muy disfrutable con todo y ya sea escritor-intelectual aceptado por las altas cúpulas de poder.

Pensaba escribir sobre esto pero me tope en el trabajo (trabajo en un ciber) con un amigo que es adventista. Como bien dialogador que soy discutí sobre ciencia, filosofía y religió durante casi rtes horas. No llegamos a nada, pero tampoco me interesaba llegar a ningún lado. Me confieso ateo pero eso no me impide que pueda hablr con ellos. Pienso que a pesar de las diferencias de creencias que puedan existir entre las personas, el diálogo es un privilgio que tenemos los humanos. Al final, yo llegué a mi casa con muchas preguntas y tuve que regresar a mis textos filosóficos sobre la existencia de Dios y de seguro él debe de haber aprendido que se puede dialogar con gente que no comparta sus creencias.

Pero tampoco quiero hablar sobre esto. Quiero decir que estoy enfermo desde la mañana. qQue me siento de la patada. Me oigo peor que cuando cuentan chistes de gangosos. Me choca estar enfermo y a pesar de todo intento estar de buenas, aunque no pueda del todo. Esta gripa no me sienta muy bien. Quería contarles sobre eso, pero me siento muy mal y mejor me voy a mi cama (mi lugar por excelencia) a leer. Mañana les cuento como sigo. Feliz noche de niñas para Lupandita & Cía. Feliz noche de varones para Poncho y toda la fraternidad. Besos y abrazos a ambos grupos.

Diez palabras.

Dame
tus
diez
palabras
favoritas,
haré
un
poema
sobre
tí.

¿Cortázar en el diario?

2008-11-18T08:02:00.000-08:00

Por situaciones que no voy a explicar en este espacio, no pude escribir el día de ayer, valga como excusa que era día festivo (y eso qué?).

Despierto de buenas después de haber descansado y me encuentro con una nota en el El Universal a través de internet. En la sección "Para abrir de boca" leo el siguiente titular "Muere golpeada por el ataúd de su marido". El resumen de la nota es el siguiente: en Brasil una mujer de 67 años llevaba a su marido a enterrar (el marido murió de 76 años). Durante el trayecto al cementerio, una auto chocó al otro auto donde iba el ataúd del ya occiso (y vengador) marido que salió volando para estrellarse en la cabeza de la ahora también fallecida esposa.

De entrada me imagine tres cosas. La primera, que si eso pasa en México le hubieran entregado al señor (no importa que ya estuviera muerto) la medalla Belisario Domínguez por el mérito de ser más macho que "el Indio" Férnandez. Josi Silveira Coimbra, así se llamaba el posible ganador de la medalla, aún muerto fue capaz de dar tremendo zopapo a su esposa con tal de que lo acompañara y le siguiera haciendo de almorzar en el más allá.

También imaginé que don Josi, aún muerto, hubiera sido más preciso que el piloto que manejaba el avión donde se estrelló Juan Camilo Mouriño. Tal vez ni don Josi hubiera podido impedir que se estrellara, pero si como dicen, ese avión iba a los Pinos, don Josi, con su gran puntería que lo caracterizó hasta el final de sus días, hubiera logrado dar en el blanco... de la cama presidencial.

Por último, también al leer la nota, imaginé que quizá era un cuento escrito por Cortázar. O por lo menos, sentí esa sensación de fantástico imaginario que rodea sus cuentos.

En fin, valga eso para estar atentos durante el día a las situaciones reales y maravillosas, que si nos fijamos bien, habitan nuestra vida.

Carta a un amigo.

Vuela "Pies desteñidos"

El viento y la hojarasca airosa
asesinarán
los recuerdos aberrantes
de tu alma crujiente
y tu mente desbordada.

Pronto tendrás tu flor
(densa y rabiosa)
y te podrás esconder junto con ella
detrás de las cortinas verdes.

La cama radiante
y el nadar mágico
beben tu corazón oscuro.

Esa flor intensa,
te redimirá,
-extraño solitario.

Soñador a la distancia ("Distant dreamer").

2008-11-16T18:07:00.000-08:00

Debo confesar que soy insomne y amante de la noche. En la noche es mi mejor momento para pensar y leer. Es hermoso llegar a esas horas de la madrugada donde el mundo se detiene y entonces puedo pensar en lo que yo quiera sin que me importe algo más. "La hora del lobo" la llama Bergman. Pues anoche, en vez de pensar me puse a ver dos películas: "El hombre de mimbre" y "Blue velvet". Ambas películas no alcanzan a ser de mis favoritas sino que alcanzan la categorías de pasables.

El meollo de todo esto es que yo me dormí a las tres de la madrugada y fui bruscamente despertado a las once de la mañana (hora indecente para levantarse en domingo) por mi pequeño hermano TDA que no hace sino estar pegado a la televisión desde temprano ¡para ver Chabelo!. No tengo nada en contra de Chabelo, ni de que mi hermano TDA se levante a verlo, muy su desmañanada. Es más, reconozco que yo mismo cuando era niño (e inconciente) despertaba justo cuando el programa de Chabelo iba comenzando y no había poder humano (ni siquiera mi santa madre con sus amables invitaciones a dormir: "duérmete cabrón, no ves que es muy temprano") me hacían regresar a la cama. Pero ahora, siendo yo "adulto" , no pude soportar con entereza el ataque frontal de mi hermano. Tuve que rugir y regañar al pequeño TDA por despertarme. Enojado puse música y me metí a bañar.

La bella voz de Aimee Duffy me hizo entender que iniciar el día de malas (algo de verdad extraño en mí) no es bueno, y más por el motivo por el que yo estaba molesto. Entre el jabón y el agua tibia que sacaban mi cuerpo del letargo y escuchando las canciones "Serious" y "Distant dreamer" (el disco se llama "Rockferry") que regañaban mi conciencia caí en cuenta de que a veces podemos perder nuestros cabales por considerarnos muy importantes (lección que Juan Matus enseñó a Carlos Castaneda). ¿Era más importante mi sueño que el hecho de escuchar a mi pequeño hermano TDA un día más? No lo sé, mientras tanto, agradezco a Duffy (la hermana educada de Amy Winehouse según Caryn Ganz en su crítica publicada en la revista Rolling Stone de Argentina) dos cosas, la primera, que exista y sea tan bella; la segunda, que al salir de mis abluciones buscara a mi hermano para darle un abrazo.

Paráfrasis de un poema de Sabina.

Se trata de dormir bajo los puentes,
de abandonar las trincheras,
de consumir libros y explotar la vida.

Se trata de matar la melancolía,
de dar suspiros en los campos,
nadar en los ríos,
dormitar en las nubes.

Se trata de abolir las banderas,
abrazar a los amigos,
anhelar el amor,
cultivar el erotismo
-y la alegría.

Se trata de intentar la vida.

Al final, la vida es sólo el intento,
el tratar de...

Experiencias privadas.

2008-11-15T11:43:00.000-08:00

Ayer, después de un día pesado y desmotivante, me fui a tomar whisky a la casa de unos amigos que me permiten quedarme ahí cuando quiera, hasta tengo llave de la casa (esos son amigos son Ponchozomatli, Api y Rodox y viven en la hippie house. Estando solo con el whisky, weeds y la música en youtube me propuse que aunque tenía ganas de salirme de la habitación y dejar de estar solo, me iba a quedar ahí, solo. Solo, en estado alterado de conciencia, escuchando música y ruidos, decidí quedarme y soportarme. Es increíble el diálogo interno que te avientas. Eso sí, primero tienes que tranquilizarte. Tienes que calmar tus miedos, sentarte y dejar de tenerte miedo a ti mismo y empezar a aceptarte, a soportarte. Después puede que se dé un diálogo, o quizá no sé dé ningún pinche diálogo. Pero el estar contigo mismo, hasta que se da una sensación en la que en parte eres uno contigo mismo y en otras te sientes a ti mismo divido en dos personas y te empiezas a platicarte o a quedarte callado, sin decir nada, quedarte contigo como si te quedaras con un amigo con el que ya no falta decir mucho, con él que con el simple hecho de estar sentados y juntos, ya se sienten bien. No se ocupan decir nada. Sentir esa sensación contigo mismo, es genial Creo que es necesario de vez en cuando aventarse experiencias solitarias de música, café, alcohol, comida, y demás (usted decide si todas juntas o cuáles combinan). Están invitados.

Por cierto, recomiendo estos dos blogs: http://lafefa.wordpress.com/ de mi amigo Pontozomatli y Celia, y http://horascanonicas24.wordpress.com/ dde una bella amiga y excelente escritora.

Sobre-viviendo.

¿Quién erra más?
¿Quién vigilando vive o quien vive sin vigilar?
Siempre estás tan ocupado,
que se te olvida respirar.
Confieso que he vivido.
Por eso se molestan,
por vivir como nadie ha vivido.

- Me he forjado en la vida forjando-

Me quedé en esta inmovilidad im puesta y forzada.
Desperté solo
y el mundo ya se había ido.

En el pirncipio...

2008-11-14T09:09:00.000-08:00

Hoy he decidido empezar a escribir en este blog. No soy fan de la tecnología, ni siquiera me gusta estar chateando por el msn, es por eso que siempre estoy en las tinieblas de los No conectados. pero me impulsa a escribir en este blog para estar en contacto con mis amigos, para compartirles mi visión del mundo a través de lo que escribo.

¿Por qué "El ofcio de imaginar"? Quizá porque la imaginación es el proceso mental que más me fascina; quizá prque me encanta vivir imaginando cosas ( "vivo en la pendeja"); o tal vez por el simple hecho de que no se me ocurrió algo mejor.

En este blog intentaré llevar una bitácora similar a la del ya fallecido poeta Alejandro Aura. Gracias al blog de Aura pude alegrar mi existencia todas las mañanas gracias a los escritos de este poeta tan entrañable. Gracias al blog de Aura pude ir leyendo los últimos estados anímicos y la repentina nota de su esposa que informaba la muerte de Alejandro. Sé que entre Aura y yo hay una brecha insalvable, sin embargo, me interesa seguir con su ejemplo de llevar la poesía de manera gratuita a través del internet, de compartir sentimientos con aquellos que me lean, en fin , quiero que este blog sea como el "pan, que se cuece a diario".

La estructura del blog (de hecho ya no escribiré blog, sino bitácora, me parece más correcto) será similar a la usada por Aura: un primer texto que hable sobre lo que vivo, lo que siento, pienso, imagina y otro texto, un poema. La temática será variada: poesía, música, neuociencias, política y demás temas sobre los que tenga algo que decir.

De antemano les pido disculpas si notan que la bitácora no está bien estructurada, es debido a mi ignorancia en el manejo de estas herramientas. Pero espero que con sus comentarios, consejos y el estarle picando constamente a esto, me ayude a ofrecerles una bitácora mejor conforme avanza el tiempo... y mis conocimientos.

Bienvenidos.

MISA PROFANA

Bebe el cáliz brilloso
que ofrezco a tus pechos,
blancura de hostia
y sabor a pan bajado del cielo...

Para después,
ofrendar en tu altar toda mi alma
convertida en líquido (y que da la nueva vida)
gracias a esta alianza
que ahora celebramos.